Peinate que viene gente




Expresiones geniales

"No te arremangués las medias que es foto carné".
"Más cerrado que culo de muñeca".

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No somos nada

Hoy se cumplen tres años de la trágica muerte de la Chancha Galíndez. Para algunos, un triste aficionado a las putas y a la bebida blanca; para otros, los que lo conocimos, un aficionado a las putas y a la bebida blanca, pero no una persona triste.

Hoy, que su risa es un estruendo que ya no aturde, queremos recordarlo con estas humildes líneas. Y sé que hablo por todos los muchachos del Club de Amigos de Ciudad Alina. Seguimos nosotros lamentando su irreparable ausencia con el mismo pesar con que renegamos de nuestras propias siglas.

¿Adónde van los buenos hombres? Si esa incógnita nos fuera develada, sabríamos por dónde no perder el tiempo buscándote, Chancha querida.

Estamos hoy reunidos frente a la placa de mármol que nos separa de los restos mortales del compañero de juerga, del compinche infatigable, del hermano que, hábilmente, podía chuparnos el aguinaldo con la promesa de una compensación que no llegaba nunca.

¿Por qué, dios, eliges con crueldad y nos privas de la presencia de aquellos que en vida nos daban esporádicas alegrías?

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Cognomentos

Los argentinos tenemos —al menos— un conocido (o familiar o amigo) apodado "el Negro" (o su variante femenina "la Negra"). En el 87% de los casos se trata de una persona de bien.

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En busca del blogazo

El Centro Cultural España Córdoba me invitó a formar parte del jurado en un concurso de blogs… cordobeses. Una muy buena idea para cerrar el año. El blogazo. Me gustan las sorpresas lindas que de vez en cuando tira esta ciudad.

Tal vez, como bien dijo Casciari, los blogs han muerto, o se están reinventando. Por eso mismo creo en toda excusa que nos permita espiar por la cerradura, seguir apostando al voyerismo digital: yo quiero ver cómo nos cambiamos de ropa en mi provincia antes de salir a un nuevo escenario.

Si en algún punto de la carrera un dedo gordo y perezoso le clavó la pausa a una movida que corría sobre el motor de la novedad y el disfrute colectivo, creo que no hay mejor manera de renovar la curiosidad que ésta. Para todos los que tenemos blogs, para todos los que nos interesamos por nuestros pequeños espacios.

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Computearte

Mis amigos informáticos están todos locos. Tanto, que sé que disfrutarán de este breve recorrido gráfico por las obsesiones y las fobias del paraíso bits&bites

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Formas de subir a un escenario

Hace poco tuve oportunidad de presenciar un recital de una banda consagrada y una obra de teatro que comenzó recientemente. En Carnestolendas me sentí Darío Grandinetti en una película de Almodovar; en The Wailers me sentí desolado como China Zorrilla en medio de un pogo. Dos formas distintas de subirse a un escenario.

No me gusta escribir sobre espectáculos porque me siento más cómodo hablando de sensaciones y no de “acting” o “puesta” o “intención performática” (todos términos que me parecen bastante boludos y que desconozco qué significan); me queda tenso el cuero como para hacer críticas, así que me inclino por hablar de Carnestolendas haciendo de cuenta que estamos al pedo en un bar ruidoso chupándonos un café reconstituyente.

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Peterodáctilo

“Para la mierda mejor Córdoba que Berlín”, piensa el pelado Morga. Ha ido hasta Alemania a recibir un premio literario por su libro Peterodáctilo, una nouvelle erótica protagonizada por un grupo de la tercera edad que quiere producir una película condicionada. Por insistencia de un amigo periodista imprimió tres copias, las anilló y las mandó a cruzar el océano. Un mes después está tomándose un cortado espumoso en Europa, esperando impaciente la ceremonia de premiación.

Isidro Morga, “cabeza de rodilla afuera del agua” para los amigos, es la promesa foránea. Un sudamericano dando el batacazo en tierras teutonas.

Todavía no ha terminado de redactar los agradecimientos. Está en el bar frente a una hoja en blanco, mordiéndole el capuchón a una lapicera, intentando decidir qué hacer. Su profesora del taller literario solía decirle que cuando la falta de ideas empieza a ahogarnos, no hay mejor salvavidas que la ironía.

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Amanecer con llovizna

De bien que vienen, su mujer estira una mano y le da un tirón fuerte en la oreja. Alfonso la mira y sonríe. El auto avanza por una avenida desierta al amanecer, perdiendo colores bajo una cortina de llovizna. Ella lleva una falda corta y las piernas cruzadas enfundadas en medias de red. A él le gustan sus zapatos, la curva del pie arqueado por el largo del taco.

—¿Y eso? —dice él frotándose el lóbulo.

—Por hacerte el vivo con la pendeja —responde ella.

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