Peinate que viene gente

«
»

No somos nada

Escrito por José Playo - 28/10/09 a las 12:10:57 am -

Hoy se cumplen tres años de la trágica muerte de la Chancha Galíndez. Para algunos, un triste aficionado a las putas y a la bebida blanca; para otros, los que lo conocimos, un aficionado a las putas y a la bebida blanca, pero no una persona triste.

Hoy, que su risa es un estruendo que ya no aturde, queremos recordarlo con estas humildes líneas. Y sé que hablo por todos los muchachos del Club de Amigos de Ciudad Alina. Seguimos nosotros lamentando su irreparable ausencia con el mismo pesar con que renegamos de nuestras propias siglas.

¿Adónde van los buenos hombres? Si esa incógnita nos fuera develada, sabríamos por dónde no perder el tiempo buscándote, Chancha querida.

Estamos hoy reunidos frente a la placa de mármol que nos separa de los restos mortales del compañero de juerga, del compinche infatigable, del hermano que, hábilmente, podía chuparnos el aguinaldo con la promesa de una compensación que no llegaba nunca.

¿Por qué, dios, eliges con crueldad y nos privas de la presencia de aquellos que en vida nos daban esporádicas alegrías?

El calendario es una excusa de trescientos sesenta y cuatro días que anticipan este compromiso ineludible que cada año nos convoca: y se repite el calor insoportable, el puño apretando flores mustias, la caminata desganada por el cementerio, cuya cuota tenemos que pagar a pesar de los avatares de la economía.

Chancha querida, quisiste cambiar el mundo y no te dejaron. Corriste la suerte de los que tienen el corazón grande y caíste fulminado por un infarto miocardial que te arrebató de nuestro lado. Los aquí presentes jamás olvidaremos lo peligrosa que resulta la mezcla del asado, el vino, el fútbol y el sobrepeso a la siesta.

Ese es tu legado. Ese, y la tremenda deuda que le dejaste a tu familia.

Los Galíndez que te sobreviven y que hoy corren por la vida negando tu apellido ante la insistencia de los acreedores, no supieron comprender tu sensibilidad artística. Tu mujer, “la gorda”, no ha dejado un día de recordarte con los ojos transidos por lágrimas de amargura, ni de apretar los dientes con locura cada vez que una carta documento se desliza por debajo de la puerta. Nos bastan sus insultos viajando por el barrio en gritos entrecortados para saber que, de alguna manera, estás todavía con nosotros.

Y sin embargo no alcanzan, Chancha querida, estas pinceladas para pintar de cuerpo entero tus ciento treinta kilos de ternura petrificada. Del hombretón poco agraciado que fuiste sólo queda la vaga sensación de habernos herniado acompañándote hasta tu última morada, hermanados en una comunión de sobreesfuerzo con manija.

Si existe un destino para los grandes, sabemos que hacia él te diriges ahora, aturdido como siempre por tu borrachera crónica, mascullando quejas ininteligibles, haciendo gala de tu recurrente malestar para con las convenciones preestablecidas.

Solías decir con gesto adusto que te pasabas por el quinto forro de las pelotas todas las leyes del hombre, y también las divinas. Creímos que eras invencible, Chancha querida. Tus mejillas enrejadas de sudor, tus manos regordetas barajando cheques voladores, tu agenda mentirosa, tu afición por las apuestas. ¿Qué somos los hombres sino una negación de la fatalidad?

Hoy se cumplen tres años de la trágica muerte de un amigo. Con los pulmones alquitranados por la pasión tabacal, tu voz estruendosa todavía nos repica en los oídos las enseñanzas de un hombre que lo dio todo en lupanares y ruletas. Nos enseñaste el valor del desprendimiento ajeno, el facilismo del préstamo para saldar las deudas, las bondades del fiado y del chiquitaje.

Tus amigos, Chancha querida, seguiremos aguardando el momento místico de un reencuentro con tu rostro ahora angelical, coronado de laureles. Este mensaje es la pausa que nos permitimos anticipando la música de tu arpa, que nos llamará para reencontrarte.

Sabemos que pasarte a una fosa común quizá pueda entenderse como un acto desleal, pero creemos en el poder del discurso de la Biblia, donde el polvo va al polvo y donde no hay versículo que contemple el aumento inminente sobre el costo de mantener un nicho.

¡Cómo duele descubrir que la fe no siempre alcanza!

Donde quiera que estés, salud, Chancha querida. Aquí nos damos cita por última vez para renovar los votos de nuestra amistad.

Nos vamos ahora que ya viene esta gente de mameluco, de regreso a nuestras vidas, absolutamente convencidos de que, en nuestro lugar, habrías hecho lo mismo.

Con premeditación y alevosía.




Algunas opciones para compartir el post si te gustó (imprimir; mandar por mail; poner en Facebook):

  • Print
  • email
  • Meneame
  • Facebook
  • Twitter
  • Google Bookmarks
  • del.icio.us
  • Technorati
  • Digg
  • BarraPunto
  • Live
  • MySpace
  • Reddit
  • StumbleUpon
  • Wikio
  • LinkedIn
  • Yahoo! Buzz
  • Bitacoras.com
  • Yahoo! Bookmarks
  • MSN Reporter
  • Netvibes
  • RSS
  • PDF
  • Tumblr

33 aportes »

(¡quiero dejar un comentario!)

RSS feed para los comentarios de esta entrada. TrackBack URI

  1. 1

    Comentario de Diego — un 28 Octubre 2009, tipo 0:51


    No… no lo voy a decir. No voy a escribir esa onomatopeya de cuervo cobrando una dudosa posición adelantada… sabés cuál…la pe, la erre y la íes que presagian un penal incierto e injusto. Principalmente no lo voy a hacer, porque seguramente, cuando termine de escribir esto, ya alguien lo habrá hecho y me sentiré un pelotudo en orsai…
    Sí voy a decir gracias, me hiciste reir y me alegraste un día de mierda y eso, don Playo, vale mucho más que una escala jerárquica y numérica.

    Una vez más, levanto un vasito espirituoso frente al monitor y te dejo un abrazo porteño… bah, del conurbano albiverde

    SalúT!!

    ResponderResponder

  2. 2

    Comentario de José Playo — un 28 Octubre 2009, tipo 0:56


    @Diego: qué bueno, che Diego. Pensé que había quedado muy macabro, pero veo que al menos cumplió con distender un poco. Me alegra mucho saberlo. Gracias por la devolución. Abrazo y que mejore,

    José.

    ResponderResponder


  3. 3

    Comentario de José Playo — un 28 Octubre 2009, tipo 0:58


    Y ya que estoy, pego acá una entrevista que me hicieron en el blog The Lemon Group, porque creo que sólo rebotó por Facebook (no tiene un pedo que ver con el post, pero más vale tarde que nunca el agradecimiento a César):

    ResponderResponder


  4. 4

    Comentario de elojocondientes — un 28 Octubre 2009, tipo 2:28


    todo bien con la chancha… pero ¿y el concurso? ¿y los premios? ¿y el lanzamiento con sanguchitos del concurso?
    ¿ah? avisá che!

    ResponderResponder

  5. 5

    Comentario de Caminos — un 28 Octubre 2009, tipo 2:34


    Sal, Azúcar, limón y tequila; gustos, éstos, que resumen los sabores de mi lectura.

    Un relato breve excelente que me traslada a pensar en esos amigos que gozan de una impunidad particular, anticuerpos creados por una forma de ser tan especial que rechaza todo tipo de reproche ajeno.

    Salud por esos amigos impunes y dignos de nuestra admiración.

    ¡Un abrazo José!

    ResponderResponder

  6. 6

    Comentario de Cristian — un 28 Octubre 2009, tipo 4:28


    Muy bueno Jose, como siempre, un relato entretenido, entre risas que dicen muchas verdades. Son más los recordados por cosas así que los tipos que hacen las cosas bien, pero eso es otra historia, quien puede decir que esta bien y que esta mal, si al fin y al cabo, todos le vamos a pedir un trago de vino a la Chancha cuando estemos allá arriba, o allá abajo, pero esa es otra historia.

    Abrazo, cordobé.

    ResponderResponder

  7. 7

    Comentario de sabalero — un 28 Octubre 2009, tipo 7:12


    Me mató lo de los gritos de la gorda y y el legado que les dejó a la muchachada, un grande la chancha!

    ResponderResponder

  8. 8

    Comentario de Camilo — un 28 Octubre 2009, tipo 8:52


    Brillante!

    Una negra historia con un retorcido sentido del humor.

    ResponderResponder

  9. 9

    Comentario de fede_cba — un 28 Octubre 2009, tipo 9:08


    EXPECTACULAR.
    gracias por alegrarme el dia porque venia bastante complicado.
    me mate de risa porque en mi mente se me dibujaba la silueta de un muy conocido vecino mio y, si bien no le dicen la chancha, hiziste un identikit exacto de el jaja.

    un abrazo y te felicito

    ResponderResponder

  10. 10

    Comentario de profe — un 28 Octubre 2009, tipo 10:40


    Muy bueno. Me gustó.

    ResponderResponder

  11. 11

    Comentario de vagina way — un 28 Octubre 2009, tipo 11:58


    Impecable. Excelente Playo, todavía tengo la sonrisa dibujada. Lo peor es que estos gordos son así. Existen, los odias y los querés jajja. Tal cual lo describiste. Siempre esta dialéctica cotidiana que reflejás en los escritos me hace destornillarme de la risa. Será que me identifico en cada lectura…

    ResponderResponder

  12. 12

    Comentario de Eduardo — un 28 Octubre 2009, tipo 12:29


    Alguien que escribe asi, tiene la responsabilidad de hacerlo siempre. Adelante mostro!

    ResponderResponder

  13. 13

    Comentario de sortilejio — un 28 Octubre 2009, tipo 12:59


    Excelente! Hace muy poquito empecé a seguir el blog, y puedo decir que tiene un altísimo nivel. Da gusto leer lo que está escrito con tanta habilidad.
    Me recordó mi época del pueblito, y aquella sensación de que nos vamos haciendo mitología mientras el tiempo pasa al ritmo en que avanzamos por la vida.
    Cariños

    ResponderResponder

  14. 14

    Comentario de Rox — un 28 Octubre 2009, tipo 13:12


    Me encantó..
    Creo que la fosa común es demasiado para alguien como la Chancha..

    ResponderResponder

  15. 15

    Comentario de Federico Gauffin — un 28 Octubre 2009, tipo 14:06


    ¡Jajaja! Esos son amigos y no C.A.C.A.

    ResponderResponder

  16. 16

    Comentario de ElFede — un 28 Octubre 2009, tipo 15:16


    Se dice por ahí que, algunas noches, la Chancha se aparece en el casino de Carlos Paz para sugerir un “17″ a los muchachos del CACA, justo antes del rien ne va plus. Igualito a Vadinho. ¿Será verdad?

    ResponderResponder

  17. 17

    Comentario de Sebas — un 28 Octubre 2009, tipo 15:26


    A mi al principio me tenías engañado José… i yo te conozco bien y amigos así, como la chancha, tenés a rolete !!!! ja

    Abrazos y ya te mandaré unas líneas decentes.

    ResponderResponder

  18. 18

    Comentario de Federico — un 28 Octubre 2009, tipo 16:22


    Muy bueno. Destaco sobre todo el primer párrafo, el juego con “lo triste” quedó (lo hiciste) de puta madre.

    Abrazo.

    ResponderResponder

  19. 19

    Comentario de Rob — un 28 Octubre 2009, tipo 16:48


    …y ya pensaste en el nombre del octavo día, Pepe? Oye y que tremenda cara de boludo tiene tu entrevistador, jeje! Piensas exportar tu libro acá por México? con gusto pagaría los 38 pesos y tres veces mas. Un fuerte abrazo!

    ResponderResponder

  20. 20

    Comentario de gnz — un 28 Octubre 2009, tipo 18:18


    Excelente! Me hiciste cagar de la risa! Muchas graciassS!!!

    ResponderResponder

  21. 21

    Comentario de José Playo — un 28 Octubre 2009, tipo 20:04


    @elojocondientes: el concurso sale con fritas, en breve. Creo que mañana estarán publicadas las bases. Avisaré, claro está, cuando esté listo para la inscripción. Abrazos.

    @Caminos: salud y con la copa en alto.

    @Cristian: me gusta el tema de la muerte. A veces me levanto de la cama sin prestarle la más mínima atención, otras me paso el día entero repitiéndome que somos una bolsa de órganos. Ayer, que escribí esto, me sentía en un punto intermedio.

    ResponderResponder


  22. 22

    Comentario de José Playo — un 28 Octubre 2009, tipo 20:08


    @sabalero: no sé si la familia pensará lo mismo, ja. Abrazo.

    @Camilo: no hay que renegar del efecto del humor negro; casi siempre resulta un código que comprendemos todos. Abrazo.

    @fede_cba: cualquier parecido con la realidad es culpa del que le da de comer a estos personajes. Abrazo.

    ResponderResponder


  23. 23

    Comentario de José Playo — un 28 Octubre 2009, tipo 21:10


    @vagina way: ¿será que se identifica usted con los gordos que de tan chantas terminan siendo simpatiquísimos? Abrazo.

    @profe: se agradece.

    @Eduardo: qué piropazo. Gracias.

    ResponderResponder


  24. 24

    Comentario de José Playo — un 28 Octubre 2009, tipo 21:13


    @sortilejio: es cierto, tiene un aire a pueblo. Y me gustó mucho la explicación de cómo nos hacemos mitología. Abrazo y ojalá vuelvas seguido.

    @Rox: ja.

    @Federico Gauffin: no sé si no hay un barrio que se llame así, mirá lo que te digo. Abrazo.

    ResponderResponder


  25. 25

    Comentario de José Playo — un 28 Octubre 2009, tipo 21:16


    @Sebas: se te extraña por acá cuando empieza este calor y se escuchan las tapitas de cerveza rebotando en el piso bajo las mesas. Besos a todos.

    @ElFede: ¡Doña Flor! Mi suegro me habló mucho de Vadhino, y me terminó regalando el libro, pero son esos libros que decís “ok, ya lo tengo, en algún momento lo voy a leer”. Esto fue hace dos años. Abrazo.

    @Federico: el primer párrafo también es el que más me gusta.

    ResponderResponder


  26. 26

    Comentario de José Playo — un 28 Octubre 2009, tipo 21:18


    @Rob: me quedo con “vaso”. Che, cuánta alegría me daría poder hacerte llegar los libros. Una opción es ponerle un correo a la editorial, quizá por un envío con, digamos, tres ejemplares (uno de cada uno) te hagan precio. Miráme a mí haciendo negocios. Doy asco. Abrazo y gracias por el mensaje, resulta muy alentador.

    @gnz: gracias a vos por dejarlo en formato comentario. ¡Abrazo!

    ResponderResponder


  27. 27

    Comentario de vagina way — un 29 Octubre 2009, tipo 9:35


    jajjaj vos decís José? Qué en mi ser más profundo soy un gordo chanta, que inspira simpatía… jajaj puede ser, puede ser… al menos en la gula seguro!!

    ResponderResponder

  28. 28

    Comentario de Seba — un 29 Octubre 2009, tipo 10:46


    Excelente, buenisimo como siempre.
    Tambien te digo que me rompen soberanamente las pelotas los giles que les pinta la literatura (breve como para meter en un comentario) despues de leer un buen relato. Se hacen lo escritores porque se inspiraron quizas. Me hacen acordar a los que salen a los pedos en el auto despues de ver un prime de rally.

    ResponderResponder

  29. 29

    Comentario de ElFede — un 29 Octubre 2009, tipo 13:56


    No te calientes Seba! De última el que queda como un boludo soy yo.

    ResponderResponder

  30. 30

    Comentario de Dolo — un 29 Octubre 2009, tipo 18:53


    Me encantó lo que le escribiste a tu amigo, una linda forma de recordarlo y conmemorarlo. Realista y muy gracioso el relato, nos diste una buena idea de cómo era, sin dejar de lado sus puntos flojos.
    beso,
    D

    ResponderResponder

  31. 31

    Comentario de Manuela — un 3 Noviembre 2009, tipo 18:53


    Te lleva sin parar. Prolijidad, Humor, Sentimientos, Deseos, Dudas Momentos.

    José, una pregunta claramente esta descolgada .
    Como haces para que dejarte llevar por una inspiracion, en un momento asi, sale sola o tiene un trabajito ensima?

    Saludos y sigue siendo el mejor blog!

    Pd: no se aceptan comentarios, chistes o semejantes sobre el “Nombre Requerido”.

    ResponderResponder

  32. 32

    Comentario de Karmakiller — un 6 Noviembre 2009, tipo 11:34


    Me duele un poco ver que la gente destacada en las artes de la concupiscencia sufre un cruel destino.

    Así, en ese orden de ideas: David Carradine, la Rana René y un servidor.

    Como siempre tu blog es un viaje, amigo Playo.

    ResponderResponder

  33. 33

    Comentario de maximus — un 8 Enero 2010, tipo 19:01


    llevo varias putas noches desvelado por la perra muerte y gimoteando como un idiota “que asi tampoco tiene sentido, pero que otra cosa hacer”
    no se si se puede decir que esto es una revelacion, pero cagarme de risa un rato en la tumba de las parcas me endulzo el dia.

    ResponderResponder

Dejar un comentario

>>>los comentarios ofensivos al pedo serán eliminados<<<



Ir arriba
ecoestadistica.com

Peinate que viene gente la tiene más grande con WordPress - Plantilla basada en GimpStyle de Horacito y configurada lascivamente por José, que la tocó y se fue.
Entradas y Comentarios feeds. XHTML y CSS válidos.