Peinate que viene gente

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Tiempo al tiempo, chabón

Escrito por José Playo - 11/03/10 a las 11:03:32 am -

El que está sentado con las piernas cruzadas, riéndose como un estúpido sin saber qué decir, soy yo. La que está al frente, detrás de un escote robusto coronado por rulos suaves, es la mina más linda del colegio. Por alguna razón inexplicable ella quiere “cogerme a lo bestia, hasta que nos castigue dios”. Yo la miro e intento que no se me caiga el mentón.

Es 1993 y quiero todo, más vale: en mí hierven palabras atragantadas y erecciones infames.

Mi bragueta sin ley quiere saltar sobre las botellitas de Coca-Cola y empalarla. Escucho que me explica boludeces sobre no confundir no sé qué con el amor, pero sólo pienso en su cuerpo cayendo de espaldas al piso y rebotando con la nuca en el suelo de hormigón. En vez de un polvo, una tragedia.

Sin pensarlo mucho, digo:

—Antes de que llegués al orgasmo te voy a morder bien fuerte para arrancarte un pezón de cuajo.

Pausa.

Lo que se está levantando de la mesa para desaparecer de mi vida, es el culo más codiciado del instituto. Lo que se queda sentado masticando rulos imaginarios y metiendo la lengua en profundidades agrias e inalcanzables, soy yo. Mi revolcón perdido, mi fierro imperfecto, esto de las relaciones humanas me cuesta mucho.

Aquella mañana no había tomado la pastilla. Otra vez. Una complicación chotísima.

Pausa.

Es 1992. El que está sentado con las piernas cruzadas, comiéndose una uña y escuchando el sermón, soy yo. Tengo los huevos chatos de estas sesiones de terapia grupal estupidizante. El resto de mis compañeros en la ronda tiene problemas de ansiedad, insomnio, escorbuto, gastritis crónica y brotes psicóticos.

Angustia, ojeras, mal aliento y paranoia: mensajes ocultos en el televisor.

Los pacientes del doctor Launn coincidimos una vez a la semana en la clínica para seguir nuestros tratamientos. Algunos estamos mucho mejor.

Algunos…

Ese que se levanta a buscar un vaso de agua fanfarroneando ante los nuevos, soy yo. Me gusta que me miren y sepan que ya sorteé la etapa de Compartí Tu Dolor En Voz Alta Para Que Todo Vaya Mejor. Me gusta presumir de lo bien que estoy con mis psicofármacos. Pastillitas azules con una ranura en el lomo, todo bien, buena onda.

Aunque a veces me olvido. Y entonces pasan cosas como la que conté que pasó.

Pausa. Otro ejemplo.

El que está frente al escritorio presentando el plan anual para el gerente general, soy yo. Tengo las manos sudorosas y se me resbalan las lapiceras y las carpetas. El que está mirándome fijo es mi jefe, el licenciado Garzón. Es 1996 y la economía dolarizada parece próspera, por lo que nuestra empresa ha decidido hacer una apuesta arriesgada y yo lidero el proyecto.

Garzón es el tipo de gerente que no come ni caga, una maquinaria implacable que sólo piensa en el trabajo.

Tengo la sospecha de que sobre la cama de Garzón saltan el sodero, el plomero, el cartero y algún que otro vendedor de biblias: es 1996 y no me cabe duda de que su mujer es una bestia sexual insatisfecha que calma sus ansiedades reventándose a pijazos con desconocidos.

Cada vez que tengo que entrevistarme con Garzón, pienso en eso; en su mujer despidiéndolo en la puerta, todavía medio dormida, y eso me genera ansiedad.

Según mi psiquiatra, tengo fantasías misóginas en torno al cliché, porque así se manifiesta mi complejo de inferioridad por tener el pito chico. El doctor Launn me la fuma. Para mí la mujer de Garzón es un putón desorejado y listo.

Esa mañana de la reunión, entre una cosa y otra, he salido de casa a las apuradas sin tomar la medicación.

Ese que está con las venas vacías, nadando sin salvavidas, saltando trampolines sin red, acelerando sin casco el manubrio de la motocross psicótica, soy yo.

La cabeza me juega una mala pasada y cuando Garzón me pregunta por qué me río yo le digo:

—Estoy imaginando los garches de tu mujer, a cuántos negros se coge cuando no estás vos.

Pausa.

Ese que va con una caja con sus pertenencias rumbo a la salida, soy yo.

Pausa larga.

Mi árbol genealógico es la instantánea de una estampida en un neuropsiquiátrico. Mis parientes suelen terminar sus días encorcetados, llenos de corticoides, muertos y sepultados bajo el peso burocrático de un sistema de salud que se caga en la reinserción. Yo sé que cuando pasás en auto frente a un hospicio, hay que disminuir la velocidad, porque los locos salen corriendo a la calle para que los pase por arriba una rueda, y cuanto más grande, mejor.

En mi familia se nace, se pierden los estribos, y se muere de locura peligrosa.

Pausa. Otro ejemplo.

Ese que toca el timbre en el departamento de mis padres soy yo. Es el año 2001 y hace unos meses que no los veo. He estado ocupado buscando trabajo, arreglándomelas para salir a flote. Cosa rara, mi madre no ha levantado el teléfono para ver cómo estoy en varias semanas.

Ese que abre la puerta es mi viejo. Lleva una musculosa sucia y arrugada, el pelo pegado a las sienes y unas lagañas robustas paseándose como caracoles sobre el contorno de sus ojos rojos. Lo primero que pienso es:

—Zas. Mi viejo chupa y se volvió alcohólico.

Pero también noto que no me deja entrar, que me demora en el palier con una conversación inncesesaria. Eso que huelo es meada. Y mierda. Toda la casa huele muy mal e insisto en pasar, pero él me detiene amablemente.

Seguimos hablando un rato y entonces veo sobre su hombro algo que me deja perplejo.

Eso que viene gateando desde el living es mi madre. También, ocasionalmente, ladra.

La primera sensación que tengo es de estar presenciando algún tipo de juego sexual de la tercera edad, pero cuando llega hasta nosotros y muerde la pierna de mi padre, entiendo que ha comenzado su deterioro. Y que no tiene vuelta atrás.

Es fascinante ver la génesis de nuestra locura, es un espectáculo que descoloca y no sabés qué hacer (el que sonríe con cara de bobo soy yo).

Ese que putea en italiano y salta en una pata es mi padre. Está molesto y se revisa la herida debajo del pijama. Recién entonces reparo en que su cuerpo está brutalmente lacerado por todas partes: mordidas, rasguños, arañazos.

Mi viejo no tiene problemas con la bebida, no; se ha pasado el último tiempo batallando contra la locura en nombre del amor. Morirá dos meses más tarde. Mi madre se le subirá encima de madrugada y le hundirá los ojos hasta la mitad del cráneo con los pulgares, sólo porque le parecerá que con las cuencas vacías mi viejo se ve mejor.

Pausa.

Casos.

Los hay por todas partes, somos un montón.

Eso que vemos ahí son imágenes de mis parientes manifestando una locura galopante. Mis parientes queman campos en épocas de sequía, o entierran a sus visitas en los patios traseros y después ven programas de concursos en la tele.

Pausa. Otros ejemplos.

Ese es tío Horacio, con un bisturí en la ducha, sacándole a sus hijos unos bichos imaginarios que anidan dentro de sus bracitos.

Esa es mi abuela Graciela, ofreciéndoles a los empleados de la empresa de teléfonos un vaso de agua fresca con veneno para ratón.

Ese es mi primo Joaquín, subido a una torre de alta tensión con su pistola reglamentaria, apuntando a los marcianos que se hacen pasar por transeúntes.

Ese es mi hermano, empujando al electricista por el balcón.

Mientras tenga mis pastillas, no pasará nada. Sé que voy trotando por la misma vía, pero el tren todavía no ha venido a levantarme.

Hasta que ese momento llegue…

Pausa.

Ese que escribe historias simpáticas y se hace pasar por un padre de familia con trabajo y responsabilidades, soy yo.

Es muy terapéutico escribir.

Canalizo impulsos sin lastimar a nadie. Los personajes de ficción resisten y uno puede hacer con ellos lo que quiera. Sigo el dictado de las voces que me hacen planear atrocidades. Fantaseo con el terror.

Eso es lo más lindo de ocupar el tiempo escribiendo este blog.




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  1. 1

    Comentario de Poulette — un 11 Marzo 2010, tipo 13:42


    ¡¡Brrrrrrrrrrr!!

    ¡Clap clap clap!

    (pura onomatopeya, ¡me dejaste sin palabras!)

    ResponderResponder

  2. 2

    Comentario de Lilith — un 11 Marzo 2010, tipo 14:18


    “Y no está, no está solo, no está solito… tiene muchos, tiene muchos amiguitos…”.
    Chapó, Playo. Mis respetos.

    ResponderResponder

  3. 3

    Comentario de Claudia — un 11 Marzo 2010, tipo 14:32


    Muy, MUy MUYYY Bueno…admiración y sana envidia a su talento!

    ResponderResponder

  4. 4

    Comentario de Gaby* — un 11 Marzo 2010, tipo 14:48


    jajaja, zarpado. ¡Felicitaciones!

    ResponderResponder

  5. 5

    Comentario de sabalero — un 11 Marzo 2010, tipo 14:51


    Ahora si me cierra el blog!!! la unica duda es de donde sacaste la pibita que grabaste para hacer el personaje de tu inventada hija Niki.
    Muy buena historia, pobre guaso, no se pudo coger la compñera del instituto. Me encanta la expresion puton desorejado.
    No es por hacerme el cheto, pero reincersión se escribe reinserción.
    Un abrazo-

    ResponderResponder

  6. 6

    Comentario de Baltazar — un 11 Marzo 2010, tipo 14:56


    Cualquier semejanza es pura casualidad!

    ResponderResponder

  7. 7

    Comentario de quito — un 11 Marzo 2010, tipo 15:41


    grandioso!!!

    estos aplausos son el placer de la locura…

    que se procreen sus personajes don playo…

    abrazo.

    ResponderResponder

  8. 8

    Comentario de MaxiV — un 11 Marzo 2010, tipo 16:54


    che… muy bueno, mirá que te digo que lo leí completo (tengo pereza para leer en la PC)

    ResponderResponder

  9. 9

    Comentario de Rob — un 11 Marzo 2010, tipo 17:13


    jod… a tomarse sus pastillitas, Pepe…

    ResponderResponder

  10. 10

    Comentario de arnoldo manfredini — un 11 Marzo 2010, tipo 17:32


    he perdido a un amigo que estimaba por haberme obstinado en repetirle que yo era más degenerado que el…

    ResponderResponder

  11. 11

    Comentario de missunsh — un 11 Marzo 2010, tipo 17:57


    nosé si será por lo hdp sedentaria que soy, pero esto me causo unos cuantos movimientos involuntarios de tórax. hombros arriba, abajo, exhalo. está fuerte, bueno

    ResponderResponder

  12. 12

    Comentario de José Playo — un 11 Marzo 2010, tipo 18:38


    Qué bueno que haya gustado, che. Es muy gratificante saberlo. De éste lado siempre hay incertidumbre sobre cómo pega lo publicado, muchas gracias.

    Y gracias Sabalero por la corrección, ya está cambiado. Ahora cuidate, a un loco nunca hay que llevarle la contra…

    ResponderResponder


  13. 13

    Comentario de euge — un 11 Marzo 2010, tipo 19:14


    brishante!

    ResponderResponder

  14. 14

    Comentario de raquel — un 11 Marzo 2010, tipo 19:53


    sigo pensando en lo de pezon de cuajo…nunca se me habria ocurrido!!

    ResponderResponder

  15. 15

    Comentario de javiandroll — un 11 Marzo 2010, tipo 23:13


    ¡que bueno José, muy loco!
    “Los personajes de ficción resisten y uno puede hacer con ellos lo que quiera”
    hablas de deseos? de poder matar a alguien por ejemplo? arrancar el pezon? aunque sea solo en la ficcion? sacarse las ganas? jaja
    saluditos!

    ResponderResponder

  16. 16

    Comentario de Despeinada — un 12 Marzo 2010, tipo 0:13


    Genial!
    Primero me imaginaba la cara de Jack Nicholson
    Al conocer a la familia me perdí la comparativa al recordar a los hermanos junticos de Flores en el Ático…

    Sos macabro…que lo sepassss

    XD

    ResponderResponder

  17. 17

    Comentario de Rainbow — un 12 Marzo 2010, tipo 2:23


    ..tu locura es mi motor..
    muy bueno!!!

    ResponderResponder

  18. 18

    Comentario de arnoldo manfredini — un 12 Marzo 2010, tipo 6:12


    cuando leí el post me acordé de este tema, saludos.
    http://www.youtube.com/watch?v=r7zi5_XSAfw

    ResponderResponder

  19. 19

    Comentario de El_Agustín — un 12 Marzo 2010, tipo 9:00


    Me encantó! Pero cuánto habrá de ficción y cuánto de realidad?

    ResponderResponder

  20. 20

    Comentario de elrober — un 12 Marzo 2010, tipo 11:10


    TE ACORDÁS DEL REGALO QUE DIJE QUE TENGO PARA VOS? TE LO DEJÉ EN LA EDITORIAL, NO TE JODE,NO? ACORDATE QUE VOS Y YO SOMOS AMIGOS EN EL FACEBOOK, SI? JOSESITO CARAJO, CHE…

    ResponderResponder

  21. 21

    Comentario de Darío — un 12 Marzo 2010, tipo 11:48


    Mirá, te lo digo así: hace por lo menos 3 años que te sigo, a veces en silencio, pocas comentando, pero ahora no me puedo quedar callado: decime que carajo vas a hacer a partir de ahora porque a escribir seguro que no! Este relato es, a mi modo de ver y sin duda alguna, LO MAS GROSO QUE HAS ESCRITO EN TU VIDA JOSE!!! Es genial, mundial, atrapante, seguro, inquietante, peligrosamente adictivo, rayando la cornisa en donde la locura se mezcla con la realidad, sublime!
    Y no quiero pasar por obsecuente ni mucho menos, en otras oportunidades te he ‘castigado’ con mis comentarios, pero ahora me pregunto honestamente, podras escribir algo mejor que esto?? Seguí asi que vas por la buena senda.
    Un honesto y sanamente envidioso abrazo de felicitacion.

    ResponderResponder

  22. 22

    Comentario de El_Agustín — un 12 Marzo 2010, tipo 13:48


    “…Lo que se queda sentado masticando rulos imaginarios y metiendo la lengua en profundidades agrias e inalcanzables, soy yo…”

    Esa descripción es bestial!!

    ResponderResponder

  23. 23

    Comentario de Kari — un 12 Marzo 2010, tipo 14:29


    José, estoy otra vez riéndome sola a carcajadas frente a la notebook, gracias por tanta empatía, tus parientes se parecen a los míos… jajaja

    ResponderResponder

  24. 24

    Comentario de Evelin — un 12 Marzo 2010, tipo 14:38


    Muy bueno… un placer leerte.

    ResponderResponder

  25. 25

    Trackback de Bitacoras.com — un 13 Marzo 2010, tipo 9:48


    Información Bitacoras.com…

    Valora en Bitacoras.com: El que está sentado con las piernas cruzadas, riéndose como un estúpido sin saber qué decir, soy yo. La que está al frente, detrás de un escote robusto coronado por rulos suaves, es la mina más linda del colegio. Por alguna r…..


  26. 26

    Comentario de elrober — un 13 Marzo 2010, tipo 19:28


    Mr. John abrió la puerta, vió a su madre recién muerta y la sangre del chaleco se limpió

    ResponderResponder

  27. 27

    Comentario de Jackie — un 14 Marzo 2010, tipo 0:23


    José, ésta es una de esas lecturas que provocan agarrarte de las orejas y plantarte un beso enorme y tronador en la frente.

    ¡¡¡BUE NÍ SI MO!!!!

    Se, soy yo, aún no me muero.

    Un abrazo, cabeza!!

    ResponderResponder

  28. 28

    Comentario de Caminos — un 14 Marzo 2010, tipo 20:20


    El capitán de la “stultifera navis” (La nave de los locos).

    Fabuloso relato José.

    Lo cotidiano, la rutina son pastillas que nos mantienen a raya contra la locura. Muchos de mis días trato de evitarla, las meto al buche para evitar reproches y cuando nadie me ve… las escupo con ganas y me entrego, aunque sea por un rato, a la reconfortante locura.

    Saludos

    Caminos.

    ResponderResponder

  29. 29

    Comentario de tavo — un 14 Marzo 2010, tipo 22:39


    Jose! hace tiempo que no comento, vengo silencioso, pero no pude dejar pasar este relato.

    ZAR-PA-DO!!!

    Increible, muy muy muy bueeeeeeeeeeno, estoy totalmente de acuerdo con Darío, si no es lo mejor que escribiste, está ahi.

    De verdad. Impresionante. De principio a fin. Posta. Te felicito y te envidio ese talento para escribir. Muy buenooooo

    Che, permitime decirte que yo me lo imagine muy cinematografico con voz en off “ese soy yo…” y con imagenes haciendo flashback todo el tiempo. Me lo imagine como el comienzo de alguna produccion audiovisual importante. Si yo veo un corto/pelicula que empieza asi, te aseguro que me tenes atado hasta el fin.

    saludos!!

    ResponderResponder

  30. 30

    Comentario de tavo — un 14 Marzo 2010, tipo 22:42


    “dichosos los normales, esos seres extraños” decia uno que le faltaba una oreja

    ResponderResponder

  31. 31

    Comentario de Manotas — un 15 Marzo 2010, tipo 9:58


    Te pasaste Playo……. EXCELENTE
    estifen quinn ya tiene copiloto!!!!!
    lo que si,ahora me lo voy a pensar dos veces a juntarnos
    un rato a charlar
    un abrazo

    ResponderResponder

  32. 32

    Comentario de profe — un 15 Marzo 2010, tipo 11:10


    Fuertísimo. Pero muy bueno. Felicitaciones

    ResponderResponder

  33. 33

    Comentario de Tampax Ultra — un 15 Marzo 2010, tipo 14:59


    No sé, no sé… la línea es muy finita. Capaz que la dibujaron con estilógrafo, mirá lo que te digo.
    Yo por si acaso no paso por nodeliveryland ni cagando.

    ResponderResponder

  34. 34

    Comentario de nana — un 15 Marzo 2010, tipo 18:50


    Con razón te veía cara de conocido, hermano!!

    No sé, la línea que dice: “Ese es mi hermano, empujando al electricista por el balcón” me parece muy real. Para mí no es joda.

    ¡Buenísimo Playou!!!!! BUE-NÍ-SI-MO.

    ResponderResponder

  35. 35

    Comentario de Franco — un 15 Marzo 2010, tipo 18:59


    Vos estás chapita, estás.
    Menos mal que no estás en mi barrio, ni en mi país! ja

    ResponderResponder

  36. 36

    Comentario de Gabriela — un 15 Marzo 2010, tipo 20:40


    Como cada relato que publicas, un placer leerlo.
    ¡Excelente!

    ResponderResponder

  37. 37

    Comentario de julia — un 15 Marzo 2010, tipo 21:03


    Que miedito da… maldito loco! jajaja!
    “…Sé que voy trotando por la misma vía, pero el tren todavía no ha venido a levantarme” que buena expresión!!!
    Bárbaro!

    ResponderResponder

  38. 38

    Comentario de Federico Gauffin — un 16 Marzo 2010, tipo 2:54


    Uy, te salió redondo, boló.

    ResponderResponder

  39. 39

    Comentario de Cristian — un 16 Marzo 2010, tipo 4:41


    Impecable Joselo. Abrazo!

    ResponderResponder

  40. 40

    Comentario de Matías — un 16 Marzo 2010, tipo 11:34


    Yo no sé que tiene la gente con los locos, después de todo, todos lo estamos, o no?.. si no?.. claaaro, si… si, ya me parecía, vos que opinás? ah, viste!, vos también opinás lo mismo que yo… si si, acá todos estamos de acuerdo… eh? quién no esta de acuerdo?… callate querés! Vos siempre dando la contra che!.. bueno, perdón, se armó una discución acá, después vuelvo, un gusto.

    ResponderResponder

  41. 41

    Comentario de Martín - Aquende Libros — un 16 Marzo 2010, tipo 11:36


    Zafa, y de pedo.

    ResponderResponder

  42. 42

    Comentario de Rocio. — un 16 Marzo 2010, tipo 11:49


    Hace unos días volví a entrar, y me puse al día con todo lo que me perdí… Regio lo suyo eh! Veo que no cambia con el pasar del tiempo, es realmente genial.

    Ah, ¿ésta loca de dónde salió? Tiempo atrás era lectora anónima.

    ResponderResponder

  43. 43

    Comentario de Gabriel — un 16 Marzo 2010, tipo 23:27


    Le cambias un par de nombres y es cualquier flia argentina :P

    ResponderResponder

  44. 44

    Comentario de jorge A. — un 17 Marzo 2010, tipo 16:51


    La verdad, voy a ser repetitivo en algo que ya dijeron, tengo pereza para leer en la pc, pero si tenia 50 hojas lo leia todo. Excelente, muy muy muy bueno.!

    Felicitaciones!

    ResponderResponder

  45. 45

    Comentario de Lale — un 18 Marzo 2010, tipo 17:23


    No se no sé che

    para mí el problema son las pastillitas azules que se toma el pibe… no sabías que las azules te ponen al palo???!

    ResponderResponder

  46. 46

    Comentario de Jorge del bar — un 18 Marzo 2010, tipo 22:41


    Definitivamente envidiable lucidez. segui desempolvando mi bocho, Playo. Mis respetos.

    ResponderResponder

  47. 47

    Comentario de Soledad — un 28 Marzo 2010, tipo 15:17


    Impresionante, sos impresionante, José. Un lujo!

    ResponderResponder

  48. 48

    Comentario de Gallo — un 3 Abril 2010, tipo 23:38


    Concuerdo con los demas “sanos” que comentan. Debe ser de lo mejor que has escrito. La alteración de escritura que hace un perfecto montaje en quienes vamos imaginando el relato, el consecuente atado de cabos que sucede en la descripción tanto de los sucesos como de los personajes, el humor y la tragedia (MR ya en usted) ek final que nos devuelve la imagen del mismísimo Playo escribiendo tranquilo en su compu con la música fuerte pa no escuchar a la vieja de adentro del placard que trata de zafarse las ataduras.
    Me gustan mucho los relatos que da imagenes bien descriptas y por lo tanto fáciles de imaginar. Es muy dificil hacerlo. Pero me parece, no se porque, que vos no pensas como quienes decimos que esto está entre lo mejor de tu literatura. ¿Puede ser?
    Abrazo y felicidades por seguir creciendo.

    ResponderResponder

  49. 49

    Comentario de Mariano — un 6 Abril 2010, tipo 18:10


    Tenés la azotea quemada, Playo, pero conserva una acústica de la reputa madre… Un disfrute total !!!

    ResponderResponder

  50. 50

    Comentario de Polaina — un 13 Mayo 2010, tipo 12:34


    es genial. una forma de ejercer la libertad. (la unica que conozco). escribir para hacer catársis. y encima hacerlo bien como usted, es mucho.

    hacía mucho mucho que no pasaba.
    felicitaciones che.

    ResponderResponder

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