Peinate que viene gente




Efecto rojo

Si hay algo que sí o sí tiene que mejorar la industria cinematográfica, es el color que usan en las tinturas que simulan la sangre. No es posible en que cuarenta décadas de películas todavía los protagonistas usen camisas blancas manchadas con esa bosta rosa que no tiene un pedo que ver.
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Radiografías de la suerte

Escrito por José Playo - 31/10/08 a las 06:10:46 pm -

Continuando con el muestrario del blog para los nuevos visitantes, en esta ocasión va un compendio con las experiencias personales más humillantes, más extrañas, más controversiales. Les recuerdo que la votación todavía está vigente, que vale reincidir con el sufragio, y que la semana entrante empiezo una gira por los cybers para besar bebés y ancianas en esta cruzada imposible. Hasta entonces, algunas confesiones que me gustaron, propias del diario íntimo publicado, de la desnudez por entregas, del festival cotidiano. Se recomienda discreción por parte de los señores padres.

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Trabajo hormiga

No importa dónde dejes el dulce, tarde o temprano las hormigas se las arreglarán para encontrarlo.
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Destripando a Peinate

Escrito por José Playo - 30/10/08 a las 02:10:08 am -

Un breve ranking con las cosas que más se han destacado desde que empecé con Peinate (ya que estamos en tiempos de votaciones y hay gente nueva asomándose al blog). Divididas por categorías…

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No entiendo nada

Escrito por José Playo - 27/10/08 a las 03:10:17 am -

Espacio FenómenosAcabo de enterarme: soy un cordobés nominado en Alemania. No entiendo nada. Pretendía acostarme temprano y ahora tengo el culo lleno de preguntas, un picor extraño, una incontinencia desmedida. Y es que entre los alucinantes blogs propuestos para el prestigioso galardón de The BOBs, organizado por la cadena alemana Deutsche Welle, está Peinate. Sí, mi querido coso virtual.

Como bien apunta Carolina (finalista por segunda vez consecutiva), lo más probable es que la cubana Yoani con su comentadísimo blog nos lleve puestos a todos, pero ¿qué importa? ¿Quién te quita lo nominado?

PARA VOTAR: Tienen que entrar acá e ir hasta el final de la página, donde están los blogs en español, y tildar el de Peinate (si apoyan a un blog con tonada, claro).

Algunos datos de prensa:

En La Nación | En La Voz | En Bitácoras | En Mangas Verdes | En eBlog

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Crónicas del paso de la lluvia

Escrito por José Playo - 21/10/08 a las 03:10:58 pm -

Caminé calle abajo persiguiendo un sol medio muerto que resbalaba detrás del horizonte. Los parquímetros pasaban lentamente a mi lado y los charcos sobre la vereda se quebraban bajo el peso de mis zapatos. La tarde se marchaba entre los restos de la tormenta despedazada; los nubarrones, desgarrados y abatidos, emprendían la retirada montando un aire limpio y oxigenado.

Llegué hasta la esquina y me detuve bajo un semáforo que parpadeaba tiñendo de amarillo las gotas de lluvia que lo habían salpicado. Me quedé un buen rato viendo el agua correr hacia los desagües, como una sangre oscura y muerta que fluía gris por las venas abiertas de la vereda. Sonó el teléfono:

—Soy Horacio; el turco dice que se gastó la guita.

—Córtenle un huevo y pónganselo de collar para que escarmiente —sugerí—. Díganle que si se lo llega a descolgar, le cortamos el otro.
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Lo pasado, pesado

Tengo amigos que, inevitablemente, en algún momento de la velada, traen un álbum de fotos para mostrarme la imagen de cuando eran flacos. Es matemático: comemos, se chupan y van a buscar el álbum. El 92% de la gente que conozco guarda una "foto de flaco". Y algunos, con esas postales desteñidas de veranos pasados, engañan señoras mayores por chat. El pasado es una condena (de la que los románticos sacan provecho).
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La ciudad de las caretas

Escrito por José Playo - 17/10/08 a las 03:10:22 pm -

El azar quiso que todas las obras de teatro a las que asistí hasta ahora fueran aburridas. Te comía un hombro a bostezos si me invitabas. Me llevaba mal con el teatro, muy mal. Solamente borracho me bancaba una obra completa. Hasta este año. ¿Qué carajo le pasó a mi cerebrito cuentapropista?

Preguntas: ¿Qué es un artista? No tengo la más puta idea. ¿Qué es el humor? Menos todavía. ¿Los Modernos hacen reír? ¿Son graciosos? ¿Marcelo Arbach está loco? ¿Pablo Echarri es lindo?

La mesita de luzMe gustaría contestarme que ninguna de esas cosas importa una mierda. Digo, un tipo -o varios- no se para en un escenario y se carga al hombro hora y media de espectáculo sin algo de talento. Yo no suelo estallar en carcajadas nunca, a no ser que esté comiéndome un asado con mi hermano, que dice cosas que me hacen reír sin ganas. Le pregunto si leyó el cuento que le pasé, por ejemplo, y me dice “en mi vida he visto una bosta igual”. Entonces escupo los dientes y la ensalada. Pero no me río fácil. Cuando alguien me dice “andá, te vas a cagar de risa”, por lo general voy y no me cago de risa.
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Las tierras altas

Escrito por José Playo - 14/10/08 a las 06:10:36 pm -

El camino de tierra nacía en lo alto de un cerro, bajaba por una pendiente pedregosa y entraba en Tilcara, partiéndola con un tajo cuyas veredas culminaban en fachadas de adobe con ventanitas de flores coloridas.

Era de noche, una noche como no había visto nunca, furiosamente estrellada, fresca y compacta, misteriosa.

Los farolitos nos escoltaron hasta donde moría la huella, en un restaurant cálido y con mesitas apretadas. En el centro del salón, un viejito canoso abrazaba una guitarra. Nos hizo una venia cuando entramos sonriendo y sin prisa. Me llamó la atención la forma en que se recostaba el hombre sobre el instrumento aquél, susurrándole no sé qué cosas, mientras le acariciaba las cuerdas y la rascaba la panza con la pasión de los que abrazan las mejores obsesiones.

A su lado, una muchacha apretaba un violín entre el mentón y el hombro. Era un hombro huesudo y delicado, el tipo de hombro que nunca me animaría a besar antes de las dos menos cuarto de la mañana.
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Lavado caliente

Escrito por José Playo - 08/10/08 a las 12:10:10 am -

Me encuentro con un amigo en la calle; hace mucho que no lo veo, le pregunto cómo está y me dice:

—Uh, boludo. Si te cuento lo que me pasó ayer a la tarde, te morís.

Le doy una mirada distraída a la hora en el celular y tomo aire antes de sonreír con cara de “mirá cómo me intereso”.

—Había ido a lavar el auto, ¿viste? —empieza—. Lo tenía hecho un chiquero, lleno de papelitos y esas boludeces que se te van juntando.

—Ajá.

—La cosa es que estoy en el lavadero pelando un caramelo con una cara de pelotudo bastante importante, cuando la mina que tengo al lado me dice: “después de los miradones que me pegaste, lo que menos podrías hacer es convidarme uno de esos”.
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Extraño el papel

Escrito por José Playo - 05/10/08 a las 01:10:53 am -

(ilustración de mi querido amigo Luisito para la Peinate número ocho)


El partenaire

Escrito por José Playo - 01/10/08 a las 03:10:59 am -

Dicen las estadísticas que en setenta años de vida una persona habrá asistido a un promedio de seis presentaciones de libros, de las cuales no habrá disfrutado de cinco porque lo aburrieron soberanamente. Claro que la cantidad de presentaciones se duplica si uno tiene afinidad con la materia, o se triplica si trabaja, por caso, en una editorial. Yo, que de literatura no entiendo un sorete, he asistido a más de treinta. Unas veces movido por el compromiso ineludible, otras por la curiosidad, las menos para reivindicar el placer doloroso del masoquismo. Lo cierto es que nunca, hasta ahora, me había tocado asistir como presentador; siempre he sido de los que se camuflan de espectador muy cerca de la puerta.
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Ocho en punto

Escrito por José Playo - 29/09/08 a las 03:09:58 pm -

—Otra vez tarde —dijo Iñíguez.

Volantti venía con la cara desfigurada de sueño, la ropa desaliñada.

—Si le cuento, no me lo va a creer, jefe, así que mejor ni le cuento.

Los dos habían coincidido en la máquina de café del pasillo. Qué mal culo tengo, pensaba Volantti, justo cuando llego tarde a este gordo de mierda se le ocurre tomar café acá.
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Cuando mueren los poemas

Escrito por José Playo - 29/09/08 a las 03:09:14 pm -

Los domingos son así, fríos y peligrosos, como preludios para una llamada que te avisa que tu mejor amiga ha muerto. Los domingos de setiembre son un repaso de diez años de locura, una metáfora de tu amiga pegando saltos para asomar la cabeza sobre el muro de la demencia. Los domingos son para evocar con cariño los momentos en los que ella lo conseguía y entonces no te confundía con muebles, fantasmas, animales o instrumentos. Los domingos son así, para recordar que una vez fuiste, por ejemplo, una guitarra.
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¡Por favor, que alguien me saque a esta poetisa vieja del cuerpo!

Las malas compañías -las verdaderas malas compañías- son las que hacen que te sientas ridículo disfrutando lo que te gusta.
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No toca botón

Te das cuenta de lo incómodo que es un pantalón con botones al momento de ir al baño con uno de cierre relámpago.
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Górdoba

Escrito por José Playo - 25/09/08 a las 05:09:57 pm -

Se les iba el colectivo y tuvieron que correr. Lito dejó caer dos cospeles en la mano del chofer y Maite empezó a abrirse camino hacia el fondo, donde había lugar cerca a la única ventanilla abierta. Hacía calor ahí adentro, el tufo envolvía a la gente como una bufanda.

—¿Este es el bondi? ¿Estás segura? —preguntó él.

—De una. Tenemos que bajarnos apenas crucemos Colón.

El sol se había metido y en las ventanillas el cielo se reflejaba como una paleta de óleos irreales. Iban los dos parados, él detrás, a veces enterrándole la nariz en el pelo, aspirando la fragancia rústica y sudorosa que anidaba debajo de los cabellos. El vaivén promovía acercamientos fortuitos y Lito aprovechaba para apoyarse contra el culo pequeño y regordete.

—No me apoyes así, boludo. Ponete las pilas —le dijo ella la primera vez, pero después se puso los auriculares y dejó que siguiera.
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